Руслан, 43 - 8 мая 2014 09:58

Ей стихи не писали. Никто. Никогда.
Ей не пели под окнами третьего этажа.
Не кричали: "Я с неба достал, вот - звезда".
И она не жила в этих розовых миражах.

За нее не стреляли сопернику пулей в лоб,
и не били морды в кабацком пропитом духе.
Ей никто в бутиках не присматривал гардероб,
даже не о чем было болтать на скамье старухам.

Но ее ревновали до одури и до слез -
до таких соленых, мужских и чистых.
И, казалось, с нею все идет под откос...
Только ей не писали даже любовных писем.

Потому как с ней только спину попробуй прогни,
с нею только сильнейшие - чувства в себе на ключ.
И, простившись, никто никакой вины
не почувствует. Выдержал - ты везуч.

Ей стихи не писали. Не бегали след во след.
Но своею улыбкой повергла не одного.
Не чертили на стенах ей розовый глупый бред.
Но ее любили. Любили, как никого.

• 
• 
•