Как много тех, кто по утрам звонит...
Как мало тех, кого хотелось слышать...
Опять ненужный кто-то рядом спит
И хочется сбежать, как можно тише...
Как много слов записано в тетрадь,
Как мало строк меж ними нетревожных...
Как много тех, с кем вынужден играть...
Как мало тех, с кем быть собою можно...